E ele caminhava pela rua calada e lúgubre, estava sozinho, parte de sua vida morria, e se parte da vida morre, o que resta não é toda vida. Finda morte, finda!
Ele caminhava pela rua, e a cada passo se distanciava, e consequentemente se aproximava, um único movimento que significava tanto. E o vento? Quanto vento. [...]