Lá estava Rita com seu marido morto, degolado, ao seu lado. Ela o havia matado, fora um crime passional, apesar de disso nada ela se lembrar. Rita saiu desesperada pela casa, sabendo de sua culpa, mas nada dos motivos. O que teria a levado a matar seu amor? Pois sim, o amava muito. Olhando seu corpo ela sentia um misto de perda e de culpa, perda da pessoa mais importante para sua vida, culpa do sangue que pintava as suas mãos. No enterro, ficou muda. Quando os vermes o comeram, chorou algumas lágrimas. Todos a perguntavam o que a tinha levado a isso, mas nada podia responder. Sempre foram felizes, ele sempre foi o homem que a completou, que a soube confortar quando era necessário, que a soube jogar selvagemente na cama quando havia ou se criava a inclinação. Fora o homem com quem dividiu todos os seus sonhos e seus segredos, e agora estava morto, devorado por vermes, degolado por ela.

Pensou em culpar os macacos
Continue lendo "“Ela matou…”, por Daniel Matos

1. O leitor deve ter oportunidade igual à do detetive de solucionar o mistério. Todas as pistas devem ser claramente descritas e enunciadas.

2. Nenhum truque ou tapeação proposital deve ser utilizado pelo autor, senão os que tenham sido legitimamente empregados pelo criminoso contra o próprio detetive.

3. Não deve haver interesse amoroso no entrecho. Trazer amor à cena é atravancar a obra puramente intelectual com sentimentos que não vêm ao caso. A questão a ser deslindada é a de levar o criminoso ao tribunal e não a de levar um casal enamorado ao altar.

4. Jamais o detetive ou algum investigador deve ser o culpado. Isso seria tapeação a mais deslavada, correspondente a oferecer a alguém uma moeda de níquel, nova e luzidia, em troca de uma moeda de ouro maciço. Seria impostura.

Continue lendo "As vinte regras de S.S. Van Dine para se escrever um bom romance policial

OBS: transcrevemos o primeiro capítulo da edição da Bíblia que foi de fato lida no Clube da Leitura. Porém, com o prazo apertado para publicarmos no blog, apelei a uma edição on-line, com outtra tradução – bem mais pomposa, aliás. Preferi então deixar o segundo capítulo todo na segunda redação, para diminuir o choque durante a leitura. Guilherme Preger, que propôs o mote, bem observou que “Um homem bom”, último filme dos irmãos Cohen, se relaciona diretamente ao Livro de Jó.

Capítulo 1:

Na terra de Uz morava um homem chamado Jó. Ele era bom e honesto, temia a Deus e procurava não fazer nada que fosse errado. Jó tinha sete filhos e três filhas e era dono de sete mil ovelhas, três mil camelos, mil bois e quinhentas jumentas. Tinha também um grande número de escravos. Enfim, Jó era o homem mais rico de todo o Oriente.

Os Filhos de Jó iam às casas uns dos outros e davam banquetes, cada um por sua vez. E as três irmãs eram sempre convidadas para esses comes-e-bebes. Quando terminava uma rodada de banquetes, Jó se levantava de madrugada e oferecia sacrifícios em favor de cada um dos seus filhos, para purificá-los. Jó sempre fazia isso porque pensava que um dos filhos poderia ter pecado, ofendendo a Deus em pensamento.

Chegou o dia em que os servidores celestiais vieram apresentar-se diante de Deus, o Senhor, e no meio deles veio também Satanás. O Senhor perguntou:

“De onde você vem vindo?”

Satanás respondeu:

“Estive dando uma volta pela terra, passeando por aqui e por ali.”

Aí o Senhor disse:

“Você notou o meu servo Jó? No mundo inteiro não há ninguém tão bom e honesto como ele. Ele me teme e procura não fazer nada que seja errado.”

Satanás respondeu:

“Será que não é por interesse próprio que Jó te teme? Tu não deixas que nenhum mal aconteça a ele, à sua família e a tudo o que ele tem. Abençoas tudo o que Jó faz, e no país inteiro ele é o homem que tem mais cabeças de gado. Mas, se tirares tudo o que é dele, verás que ele te amaldiçoará sem nenhum respeito.

O Senhor disse a Satanás:

“Pois bem. Faça o que quiser com tudo o que Jó tem, mas não faça nenhum mal a ele mesmo. Então Satanás saiu da presença do Senhor.”

Um dia, enquanto os filhos e as filhas de Jó estavam num banquete na casa do irmão mais velho, chegou à casa de Jó um dos seus empregados, que disse:

Continue lendo "“O Livro de Jó” (capítulos 1 e 2)

Confira outros textos da autora em seu blog:
http://flordelaranja.blogspot.com

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Francisca sempre foi sinônimo de sucesso: passou em primeiro lugar na faculdade de Biologia e se formou com louvor. Ainda estudante, fez arrojadas descobertas a respeito da relação entre o uso de sundown 60 e a coloração das células epiteliais em pessoas de pele sardenta e, aos poucos, foi pendendo para o lado da pesquisa em estética. Logo após a formatura, começou a trabalhar num hospital especializado em queimados, onde, naturalmente, era cúmplice de cenas tristíssimas. Por conta disso e de sua natureza muito sensível, acordava aos prantos quase toda manhã. Preocupados com seu estado emocional, seus colegas a encaminharam prum psiquiatra que detectou uma depressão funcional em decorrência do estresse. Como estava com férias acumuladas, uniu o útil ao agradável e foi passar duas semanas em Honolulu munida de quatro caixas de Prozac. O que ninguém esperava era que, mesmo sob o efeito de medidas tão drásticas, a moça fosse continuar na mais profunda escuridão. A coisa estava de tal forma complicada que nem sair do quarto durante o dia lhe era agradável. Francisca via tudo em preto e branco e fora de foco e, pra se ter uma ideia, nem filmes com Jerry Lewis conseguiam mais lhe arrancar sequer meios sorrisos. A maior crueldade do mecanismo depressivo não está somente no torpor no qual a pessoa fica submersa e, sim, principalmente, na falta de perspectiva de sair do buraco. A sensação que se tem é a de que a alma ficará pra sempre na horizontal, e, que, olhar pra cima, no intuito de vislumbrar um futuro, é tarefa para além de hercúlea.

Numa determinada manhã, ainda de férias, com os cabelos imundos e os dentes visivelmente saudosos de fio dental, foi abordada por um habitante local portador de exuberância única que, provavelmente movido por algo semelhante à piedade, a convidou para um passeio.
Continue lendo "“O claro e o escuro”, por Poliana Paiva

Eu tinha acabado de completar 19 anos e o que de mais significativo havia feito fora torturar bichos de estimação, espantar as primas em noites de lua cheia, jogar pedra nos filhotes da cadela da nossa casa de veraneio e arrumar brigas a ponto de os meninos da Hilário de Gouveia reunirem-se para combinar de me linchar quando eu estivesse voltando da escola. As primas levaram meses fazendo a minha escolta de volta pra casa. A contragosto, tenho que admitir porque, por elas, eu merecia cada soco que aqueles meninos sonhavam em me dar. Elas mesmas, se pudessem, participariam de bom grado do linchamento. Mas família grande e ainda por cima italiana é assim mesmo. Não vê a máfia? Pois eles me protegiam a despeito do que eu tivesse feito ou imaginasse fazer. E justificavam aquele meu jeito com a morte prematura do meu pai, coitado. Mas eu tenho as minhas dúvidas. Não sei se ter um pai brutalmente morto em um acidente na auto estrada, escalpelado pelo para brisa do fusca a caminho do aniversário de 14 anos do filho, justifique as torturas que impingi às primas e aos bichos, ou as surras que dei nos meninos. Duvido que justifique o prazer que senti quando parti ao meio um dos filhotinhos da gata da casa de verão, logo o mais bonitinho da ninhada. Estranhamente, a gata não reagiu. Continuou amamentando os outros dois enquanto eu arrancava a cabeça do terceiro. Sua única reação foi miar quando devolvi a metade do gatinho para suas tetas, e continuar miando, e de longe o miado começava a parecer choro de criança, e aí eu lancei longe, no meio do mato, a outra metade do gato. Será que ela iria buscá-lo?

Continue lendo "“Os ossos do meu pai”, por Ana Claudia Calomeni

Leia outros contos do autor em seu blog:
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Eu era um cara normal. Tinha meus amigos, meus estudos, minha cerveja no final de semana e umas contas pra pagar. Mas prestem atenção na história que eu vou contar.

Um dia eu me apaixonei pela Mariana. A Mariana era dessas mulheres normaizinhas, cabelos castanho-claros, olhos cor de mel, nariz fino e boca rosada. Não usava vestidos curtos nem saias apertadas, prendia os cabelos sempre do mesmo jeito e falava baixo. Tinha um quê de aeromoça e um olhar de esposa fiel; era pura graça e recato, a Mariana.

Um dia eu me apaixonei pela Fernanda. A Fernanda era uma mulher meio porra-louca, ruiva hoje e loira amanhã, e ouvia um rock só pra descontrair. A Fernanda era bissexual, e talvez até preferisse as meninas. Me contaram que ela tinha um piercing no mamilo, mas eu nunca soube se era verdade. Ouvi dizer que ela puxava um baseado e ia prumas festas moderninhas, mas eu também nunca soube; era mesmo extravagante essa menina.

Um dia eu me apaixonei pelo Pedro. O Pedro era um cara simpático e divertido. Era meio undergound, mas sem forçar a barra. Tinha lá os seus vícios pequeno-burgueses, comia quindim no café da manhã. O Pedro tinha gostos monocromáticos e uma cara de menino travesso; havia algo de mistério nele, um quê de indecifrável; interessante mesmo esse rapaz.

Um dia eu me apaixonei por um casal de japoneses.
Continue lendo "“Paixões”, por Igor Dias

Matar um grande amor é mais simples do que parece. Você mesma, sozinha em casa, tem condições de efetuar essa manobra. Os ingredientes são fáceis de encontrar e, de modo geral, costumam fazer parte da receita: dois dedos de discussão de relação, alguns meses de sexo burocrático, agendas fuxicadas e uma pitada de falsas esperanças. Depois, é só colocar tudo junto em banho-maria, esperar o cozimento e, rapidamente, o grande amor passa de cru a cozido, de vivo a morto.

O problema é que, mesmo depois de enterrado, ele não é esquecido assim tão facilmente. Primeiro, porque nossa alma vira porta-retrato da ternura perdida e passamos a ostentar a melancolia como um colar de pérolas falsas. Segundo, porque nos sentimos sem-teto mesmo dentro de casa e, terceiro, porque passamos a cuspir no prato que comemos, num cinismo vingativo que só serve mesmo pra provar que nosso assassinato foi em legítima defesa.

Há quem diga que o grande amor só acaba mesmo quando paramos de ter saudade dos planos feitos a dois.
Continue lendo "“Para perder um grande amor”, por Poliana Paiva

…Havia em casa um mico, trazido do sertão por meu avô. Um dia mordeu o primo. Foi condenado a ser pendurado pelo pescoço até que a morte sobreviesse. Depois, jogado pelo rabo num canto da chácara. Eu senti a morte do macaquinho como a da gente e decidi dar-lhe sepultura cristã. Levei-o para o outro lado do riacho dos inhames, abri um buraco, forrei de tijolos, fiz a obra de misericórdia e cobri com ladrilhos velhos. Dias depois fui ver como estava e recuei de horror e nojo diante da massa peluda, pegajosa, estufada, sem nome e fervilhando da vida de mil vermes dentro da orquestração das moscas zumbindo. Desprendia um cheiro tão poderoso que me fez cambalear. Era aquilo! A putrefação! Nunca mais a esqueci e, quando estudei Medicina Legal, fixei suas fases sucessivas e hediondas. Transformei esse conhecimento, ai de mim! No suplício indiano que me faz sofrer não só a morte como a desagregação cotidiana e sabida dos meus mortos. Cada dia que passa eu sei como eles vão ficando. É como se os tivesse vendo, hora por hora, através da terra translúcida. Essa vidência me envenena e penso sem para no festival indecente das vidas que nascerão da morte de minha carne. Pobres, pobres, pobres mortos! Avant tout, votre ventre éclate… Vocês estouram como nas Danças Macabras e no afresco horrendo do Triunfo da Morte, do Campo-Santo de Pisa. Ficam verdes, amarelos, roxos, furta-cor, engordam e murcham, crescem e mínguam, emitem gases e o artifício dos fogos-fátuos! Entram em fermentação butírica, ficam rançosos, cheiram a camembert e roquefort. Deitam águas, caldos, sangue e sânie, banha mole, choram os próprios olhos, esvaziam as órbitas. Ao fim dum ano, tiram a máscara da cara provisória e a caveira permanente aparece rindo, rindo cada vez mais porque lhe cai a mandíbula e depois ela rola de lado quando já não a sustenta mais o pescoço que se desagrega. Vocês ficam em ossos, ossos que desmoronam. Sobra só aquela espécie de pó de café final, aquele humilde e último cambuí. Os vermes já se foram e as baratas, quando vem o último conviva, a Lucilia tenebrans, a mosca tenebrosa que põe os ovos dentro do crânio esvaziado e cujas larvas se desenvolvem na manteiguinha que ficou de seus pensamentos, suas paixões, suas lembranças, sua memória. Depois elas voam para outros defuntos e, desértico, o gótico esqueleto vai se esfarelar submetido às leis da física e da química que regem os minerais. Os ossos vossos, os meus também… Suplício engenhoso que sofro cada dia, diante de cada morto, pensando neles, passando nos cemitérios – Suplício que nasceu ali, abrindo a cova onde apodrecia um bicho…

Simples assim. É o aumento da temperatura corporal. Tem inúmeras causas e por isso intriga e ameaça os médicos. De que o indivíduo sofre? Por que não consigo descobrir? Torna-se uma espécie de atestado de incompetência profissional. É uma ferida aberta no peito dos vaidosos deuses da arte de curar.

E, como tudo na medicina, se não se encontra a causa, a culpa é sempre do mais fraco, a culpa é do doente. Diferente dos leigos, no meio médico não se diz que a pessoa teve ou apresentou febre. É mais cômodo falar que o paciente fez febre. Ora, que injustiça! Que covardia daqueles que exercem sua vocação através do cuidar! Agora, além de padecer da sua enfermidade, de sofrer com seus sintomas e tormentos, o paciente é também responsável por ela? Ele faz a febre. A fabrica. Ele é o responsável.

Mas não, as estrelas de branco não podem ser ofuscadas por um sintoma tão antigo e banal. Por isso, de cima de seu pedestal sagrado lançam mão de suas armas: antibióticos, é claro. Mas será que eles farão efeito?
Continue lendo "“Febre”, por Daniela Palheiro

Quando a menina do espelho começou a conversar comigo, meu tio já tinha sofrido aquela crise, e fui esperta o bastante para não falar dela para ninguém. Eu não estava nem um pouco a fim de passar semanas numa clínica, depois viver entupida de comprimidos, e ser tratada feito criança por todo mundo. Aliás, eu estava entrando na adolescência e tudo que eu queria era ser tratada como adulta. Falar sobre a menina do espelho, contar que ela me dava uns conselhos maneiros — embora às vezes meio radicais — seria praticamente pedir que me internassem. Eu acabaria que nem o pobre do tio Sélton, que agora não tinha emprego e ficava falando que era artista. Por isso eu trancava a porta para conversar com ela, e não contei nem para a Josilene, minha melhor amiga, que a menina do espelho existia.

O que me mais me impressionava nem era que ela morasse no espelho, mas que ela acertasse todas as suas previsões. Ela foi a primeira a falar que minha mãe ia acabar pedindo o divórcio, falou que minha irmã ia voltar do exterior ainda mais pobre, e previu que meu pai ia ficar muito solitário depois da separação, e acabaria gostando bem mais de mim. Eu ficava súper contente em ter uma amiga daquelas. Às vezes morria de vontade de contar tudo para as meninas, mas aí eu lembrava do tio Sélton, e tratava de ficar calada. Eu adorava a minha amiga secreta, e o silêncio era o sacrifício que eu tinha que fazer para a gente continuar se vendo.

Depois eu fui crescendo, e comecei a consultá-la para coisas cada vez mais sérias.
Continue lendo "“A menina 2D”, por Ronaldo Brito Roque