Após cometer suicí­dio, desci as escadas do hotel utilizando apenas os cotovelos e os joelhos. Fui até a farmácia mais próxima e perguntei se eles tinham algum remédio.

“Algum remédio? Mas aqui é uma farmácia, qual remédio você quer?
“Qualquer um.
“Qualquer remédio?
“Isso.
“Desculpe, mas nós não temos remédios aqui.
“Nenhum?
“Nenhum.
“Nem uma aspirina?
“Nem uma aspirina.
“Mas aqui não é uma farmácia?
“Sim.
“Então como não há nenhum remédio aqui?

Ele me respondeu entoando uma velha canção medieval que falava sobre os quasares e as constelações distantes, nas fronteiras do universo, e sobre como ele amava a arte de confeccionar cestos de vime.
continue reading "“Um passeio até a farmácia ” ou ” O que Seymour Glass fez após cometer suicídio”, por Rafael Sperling"

Queria chegar ao topo, precisava chegar ao topo, podia ver o sol nascendo lá em cima, quando um selvagem Pluto se apresentou a minha frente, impedindo meu caminho. Por detrás de uma árvore foi então que apareceu Dante Alighieri, que me disse “Venha, venha, jovem artista, que por esse caminho não há passagem, venha comigo que assim te ensinarei a outra forma de chegar ao topo.” E dessa forma o segui, e logo estávamos a adentrar os portões da Disneylandia. “Por aqui teremos de atravessar os muitos parques temáticos para o seu objetivo alcançar, porém antes tenho uma pergunta por demais necessária de ser feita.” “Faça-a” disse a Dante. “Então, ok, lhe entendo, ler toda a Divina Comédia é um trabalho árduo, mas pelo menos toda a minha página no wikipedia você poderia ter se dado o trabalho de acabar, não?” “À… até cogitei, mas no fim não achei necessário, pois pretendo acabar esse texto em menos de uma hora.” “Então, nem uma citação em italiano sequer vou fazer durante todo o nosso percurso?” “Espera…” “Una bellissima ragazza í¨ il sole, una creatura straordinaria, uno che fa galoppare l’immaginazione.” “Satisfeito?” “Uma citação minha, não do Marcello Mastroianni.” “À… vamos continuar a minha jornada!” “Mas nem a Disneylandia você sabe como é!” “…”
continue reading "“Descida à pedreira”, por Daniel Matos"

Michael Jackson

Classificação morfossintática:

- [Michael Jackson] substantivo masc singular .

- [Michael Jackson] adjetivo masc singular .

Sinínimos: Jacko, Jacksoniano.

Antínimos: Joe Jackson, anti-jackson, Prince.

Palavras relacionadas: moonwalking, salvação, fim dos tempos, nova era, thriller, verdade, céus, terra do nunca, peter pan.

O termo Michael Jackson pode ser tanto usado para determinar a religião ao nosso único deus e salvador, o glorioso senhor Michael Jackson, quanto qualquer um de seus digní­ssimos adoradores, também conhecidos como jacksonianos.

1. Cantei meus pecados para o nosso senhor Michael Jackson.
2. Aquele Michael Jackson é um excelente jovem, desejo que ele faça um  bad com a minha filha.
3. Eu beat it três vezes hoje com meus amigos Michael Jackson.
   continue reading "“michaelJacksonia”, por Daniel Matos"

Numa sala de aula.

“”Eu sou uma amora, bela e resplandecente, no meio do jardim”. Repitam.
“”Eu sou uma amora, bela e resplandecente, no meio do jardim” ” repetem as crianças.
“Isso, muito bem. Lembrem-se de que quando vocês dizem esta frase, vocês se tornam ela.
“Sim ” articulam as crianças com suas bocas cheias de saliva a escorrer para dentro de seus potes de sorvete.
“Vamos lá, repitam mais uma vez!

Então, as crianças que agora eram amoras belas e resplandecentes, no meio de jardins, repetem:
“”Eu sou uma amora, bela e resplandecente, no meio do jardim” ” e as crianças se tornam ainda mais belas e resplandecentes amoras no meio de jardins.

A professora caminha e caminha por entre jardins encantadores e ensolarados, repletos de amoreiras cheias de amoras maduras, belas e resplandecentes. A professora sobe numa das árvores e colhe uma das amoras.

“Mas que amorazinha mais bonitinha!
“Haha, obrigada, querida professora!

A professora escancara sua boca e se prepara para abocanhar a pequenina amorazinha.

“O que você está fazendo, profess…
continue reading "“Amoras”, por Rafael Sperling"

Foi assim: eu estava no meu quarto, na paz da minha cama, sem nenhuma peça de roupa, me masturbando gloriosamente. Minha mão deslizava para cima e para baixo, minha ereção estava tão firme que eu sentia até uma pequena cãibra nas coxas. O prazer era delirante, e não havia espaço para pensamentos. Mas ainda assim me ocorreu um estranho momento de lucidez: de repente eu percebi que estava sonhando! Não sei explicar, eu olhei para aquele pau duro, aqueles pêlos todos nas minhas pernas, aquela glande vermelha, brilhando de úmida, e simplesmente saquei que aquilo era um sonho. Então me ocorreu uma pergunta bastante óbvia que acho que qualquer um faria naquela situação. Se aquilo tudo era um sonho, por que eu estava me masturbando em vez de comer uma atriz de cinema ou a gostosona da turma? O que havia de errado com minha imaginação? Se eu estava vivendo uma ilusão, podia ao menos ser uma ilusão inesquecí­vel, fora do normal. Foi aí­ que tudo ficou mais complicado. Eu ouvi uma voz dizendo: “Pára de reclamar, e aproveita, porra!”
continue reading "“Meu sonho incrível”, por Ronaldo Brito Roque"

Quando eu acordei, a mulher que eu não amava já tinha levantado e se vestido. Ela me perguntou se eu tinha resolvido passar o dia na cama. Era sua piada do mês. Acordava antes de mim, e perguntava se eu ia passar o dia na cama. Levantei, tomei banho, e fui ler os jornais do dia anterior. Quando ela passou por mim, perguntou, pela milésima vez, por que eu estava lendo os jornais do dia anterior. Até hoje ela não entendeu que o jornaleiro só passa depois que eu fui para o trabalho. Depois ela perguntou se eu podia pagar a conta da TV a cabo. Eu disse: “Você não colocou em débito automático?” Ela alegou que não tem paciência para fazer o cadastro no saite. Desde que um cara do telemarketing a convenceu a instalar a TV cabo, ela vem tentando jogar essa conta para cima de mim. Mais uma vez eu disse: “Claro, amor, pode deixar”, e mais uma vez esqueci de levar a fatura.

No caminho para o trabalho, fiquei me perguntando por que eu me casei com a mulher que eu não amava. Sempre que volto a essa pergunta, me lembro basicamente de duas cenas, e as duas não têm nada a ver com ela. Uma é minha mãe no hospital, dias antes de morrer de linfoma. Ela me chamou, nervosa, como se precisasse dizer algo urgente, me puxou para perto dela, e falou: “Meu filho, eu perguntei ao médico. Você não tem que se preocupar, essa doença não é genética.” Mais tarde descobri que ela tinha mentido. Mas continuo achando aquela fala de uma beleza extraordinária. Acho que foi o único momento original na vida da minha mãe.
continue reading "“A mulher que eu não amava”, por Ronaldo Brito Roque"

Um dia, André acordou com o pênis duro. Não no sentido de “ereto”, mas literalmente. Ele não sentia um pedaço de carne, mas uma pedra entre as pernas. Apavorado, foi ao banheiro. Tentou urinar, mas nada saiu. Pulou para a masturbação, porém sem resultado. Estava simplesmente lá, pendurado, pesado, como se alguém tivesse aplicado cimento no dito-cujo durante a noite. Externamente, parecia um pênis não-circuncisado de praxe. André o tocava e a maciez sumira. Nenhuma sensibilidade. Ele o balançou, apenas para sentir um baque dolorido no saco. O impacto foi tamanho que ficou enjoado. Ia vomitar. Ficou de joelhos em frente à privada e urina saiu de boca. Quando terminou, sentiu o gosto de mijo e correu para a pia. Bochechou, mas não conseguiu evitar a regurgitação atrasada.

Perplexo, pediu folga no trabalho. Ligou para o médico. Sem fornecer mais detalhes para a secretária, gritou que a consulta era urgente. Mais tarde, viu o urologista que, intrigado, pediu mais exames. Dias se passaram e a situação se manteve. O pênis transformado em um pesado bibelí de formato orgânico e sua boca acumulando a função que pertencia ao outro órgão. Intrigado, o urologista assumiu não saber o que se passara e perguntou se ele se submeteria a uma banca. Embora a ideia de servir de cobaia de laboratório não o agradasse, aceitou.

Os meses seguiram. O desespero de André aumentava exponencialmente à medida que os especialistas o tocavam, cutucavam, espetavam (quebraram todas as agulhas no processo) e o sentenciavam. Desistiu quando escutou que, apesar de não saberem o que acontecera, ele poderia seu corpo à ciência quando morresse. Ser um homem com um pau petrificado era uma humilhação. Ser um verbete médico devido a esta condição, era gozação.
continue reading "“Dureza”, por Daniel Russell Ribas"

Um dia a gente estava de bobeira na casa da Flávia, e de repente todo mundo começou a falar em masturbação. Os meninos contaram em detalhes como faziam e em quem pensavam, e as meninas só riam e desconversavam como sempre. Quando me perguntaram, falei que era lógico que eu não fazia essas coisas, porque era verdade, eu não me masturbava mesmo! Eu í s vezes ficava pressionando o travesseiro contra o púbis até sentir aquele calorzinho gostoso, mas isso é bem diferente de se masturbar.

Só que eu evito falar dessas coisas, nem é porque eu tenha medo do que vão pensar, mas porque sei que ninguém vai me entender. Eu não posso contar, por exemplo, que nunca penso em sexo quando estou fazendo isso, porque acho sexo uma coisa meio… como é que eu vou dizer? Não é vulgar, é sem graça mesmo, sabe? Sexo é muito simples, é só colocar o negócio ali e ficar mexendo. À tão simples que até os animais sabem fazer. Em vez de sexo ” e isso minhas amigas nunca vão entender ” eu costumo pensar em gravata. Sim, porque eu acho gravata uma coisa super sexy.  A gravata não serve para nada, e muita gente não entende que é por isso mesmo que ela é tão sexy. Homem não usa brinco, nem jóia, nem maquiagem. A única coisa totalmente inútil que ele usa ” a única coisa que serve apenas para atrair a atenção do sexo oposto ” é a gravata. Você pode achar que é loucura, mas eu acho que a gravata é uma concessão que o homem faz ao universo feminino. Quando ele põe uma gravata, é porque compreende que algumas coisas existem só para chamar a atenção, só para comunicar nosso gosto, nossa preferência pessoal por certas cores e formas. A gravata é como uma jóia: não é uma ferramenta de trabalho, é um objeto que serve apenas para mostrar quem você é.
continue reading "“Gravata”, por Ronaldo Brito Roque"

Oi, meu nome é … Raphael, é … então, primeiro quero pedir desculpas a quem quer que seja o escritor do texto que deveria estar lendo, mas eu não pretendo lê-lo. Sim, vou fingir descaradamente que estou lendo alguma coisa aqui, porque eu sou um grande filho da puta e quero deixar vocês em duvida se sou eu real mente só um leitor avulso, ou se isso está real mente escrito aqui e é obra de seu autor. Vou até gaguejar algumas horas, errar algumas palavras, trocar outras, só para aumentar a sua confusão. Mas nada disso está aqui no texto a minha frente, é tudo eu mesmo falando, hahahahaha! Ou quem sabe não, e esta é mesmo a revelação do escritor do texto. Nunca saberão, hahahahaha!

Então, estou fazendo isso, porque tenho algo muito importante a revelar, algo que envolve pessoas que estão aqui. Sim, vocês mesmos que estão olhando agora! Como alguns podem ter notado, ou não, há uma pessoa faltando entre nós. Não falarei seu nome, pois quem o conhece, já sabe de quem estou falando. E a razão porque ele não está aqui, é porque eu o matei hoje de manhã! Sim, matei o miserável! Não me importo mais com nada. Dei-lhe pauladas na cabeça com um livro, uma edição de luxo do Crime e Castigo de Dostoievski. Agora mesmo seu corpo está lá jogado em sua sala de estar. Um corpo moribundo de um miserável, caí­do no chão, com a cabeça aberta e uma edição do Crime e Castigo pintada de sangue ao seu lado. Ahhh … falei, finalmente tirei isso de mim! Sim, sou um assassino, e não me arrependo disso. Depois do que ele fez contra mim, era isso mesmo que merecia!
continue reading "“Kandahar”, por Daniel Matos"

Leia outros contos do autor em seu blog:
http://kelloon.blogspot.com

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Eu era um cara normal. Tinha meus amigos, meus estudos, minha cerveja no final de semana e umas contas pra pagar. Mas prestem atenção na história que eu vou contar.

Um dia eu me apaixonei pela Mariana. A Mariana era dessas mulheres normaizinhas, cabelos castanho-claros, olhos cor de mel, nariz fino e boca rosada. Não usava vestidos curtos nem saias apertadas, prendia os cabelos sempre do mesmo jeito e falava baixo. Tinha um quê de aeromoça e um olhar de esposa fiel; era pura graça e recato, a Mariana.

Um dia eu me apaixonei pela Fernanda. A Fernanda era uma mulher meio porra-louca, ruiva hoje e loira amanhã, e ouvia um rock só pra descontrair. A Fernanda era bissexual, e talvez até preferisse as meninas. Me contaram que ela tinha um piercing no mamilo, mas eu nunca soube se era verdade. Ouvi dizer que ela puxava um baseado e ia prumas festas moderninhas, mas eu também nunca soube; era mesmo extravagante essa menina.

Um dia eu me apaixonei pelo Pedro. O Pedro era um cara simpático e divertido. Era meio undergound, mas sem forçar a barra. Tinha lá os seus ví­cios pequeno-burgueses, comia quindim no café da manhã. O Pedro tinha gostos monocromáticos e uma cara de menino travesso; havia algo de mistério nele, um quê de indecifrável; interessante mesmo esse rapaz.

Um dia eu me apaixonei por um casal de japoneses.
continue reading "“Paixões”, por Igor Dias"