(Participação transcontinental! Márcia, uma das fundadoras do Clube, está em temporada européia e enviou esta contribuição por e-mail, que deveria ter sido lida no último encontro, se não fosse os problemas que tivemos aqui em nossa conexão, que impediu que ví­ssemos o conto na caixa postal virtual. Mas aqui está, mais um saboroso – e apimentado – conto de uma das mais serelepes escritoras da confraria. Bom apetite!)

Um belo dia quando chego em seu ateliêr, me deparo pela primeira vez com um sofa
vermelho e digo:

“Hummm, que surpresa! Finalmente, um lugar decente para sentarmos!”

Costumávamos passar nossas tardes nos enroscando entre arquivos, quinas de cadeiras, pelas paredes como lagartixas em fricção. Muitas vezes, nossas incursões me deixavam, fatalmente, com algumas manchas roxas: nem ligava, nem sentia. A coisa esquentava tanto que, no calor dos afetos, só sobravam gemidos e espasmos.

Mas desde o surgimento daquele sofá vermelho como uma boca escarlate, era ali que passamos a nos amar aproveitando o impulso de cada mola do estofado.

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(ATENÀÀO: Este conto não participou das rodas de leitura do Clube da Leitura. Foi a satisfação em ler mais um belo trabalho desse querido autor, e o tema rockÂnÂroll, tão estimado aqui nestas paragens, que motivou sua publicação. Ronaldo faz parte da patota, ainda que ande nos devendo algumas visitas, e escreveu o excelente romance que Maurí­cio Gouveia ainda tem esperanças de que seja o lançamento de estréia do selo literário da Baratos da Ribeiro.)

O Roqueiro Burocrata não começou como burocrata. Ele era muito jovem – treze anos – quando ganhou sua primeira guitarra. Mas já era audacioso. Não comprava revistas com as cifras das canções. Achava que era questão de honra tirá-las de ouvido. Depois já não comprava discos. Queria memorizar os acordes na primeira audição. Nem sempre conseguia, mas fazia progressos vertiginosos, isso era fato.

Quando começou a tocar nas festas de amigos, não aceitava dinheiro. Queria apenas o beijo da garota mais bonita, aquela que sabia interpretar seus olhares e esperar até o fim da festa para ficar com o geniozinho da guitarra.
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