Muito prazer. Meu nome é Gladys, e venho me defender de acusação tresloucada. Farei minha própria defesa, assim como Sócrates fizera a sua, antes de tomar a cicuta. Não sou filósofa, mas dançarina, tenho 56 anos e minha experiência de vida (vasta, porém não ilimitada), ensinou-me algumas pequenas coisas, sobre as quais quero falar agora. Vamos e venhamos: há homens para casar e homens para ter casos, e a qualidade de sua dança é conforme a categoria em que se enquadram. As palavras se confundem, mas se há semelhança de sons (casar, casos), a semântica é bem diferente, discrepante até. O sentido de casar implica permanência e longo prazo, além de homogeneidade. Implica certa rigidez. O sentido de ter casos abrange impermanência, curto e médio prazos e, acima de tudo, heterogeneidade. Comporta plasticidade e flexibilidade. E isso se reflete na maneira de dançar de cada um desses tipos de homens. Há homens, enfim, para construir famí­lia. São aqueles a quem a mulher deve dedicar o quotidiano dos dias úteis e compartilhar uma rotina que, muitas vezes, se vai empurrando com a barriga e outras partes do corpo. Por causa de algumas visões de mundo como essa e de uma atitude perante a vida que exalta a alegria, fui acusada de imoral, para dizer o mí­nimo. Sim, senhores, gosto de dançar, não deixo de ir a bailes e não fico sentada num cantoem festas. Souconvidada por cavalheiros em gafieiras as mais diversas e não hesito. E nisso posso conhecer através da dança os homens para casar e os homens para ter casos. Os primeiros têm menos suingue, falta-lhes a elasticidade necessária aos movimentos do corpo que devem acompanhar os ritmos. Os últimos, homens para ter casos, alcançam êxito em conjugar sua desenvoltura corporal com os movimentos da música ambiente. Aqueles que não dançam ou que pré-julgam quem o faz não me servem nem para uma coisa nem para outra.

Falemos agora dos homens para ter casos. Há os “soltos”, na falta de melhor denominação, desregrados, que estão sempre pelos bares e atravessam a boemia da cidade, um pouco sem eira, beira ou hora para acordar no dia seguinte, sem muito cuidado consigo mesmos, geralmente barbudos, alguns vendem apetrechos de hippies, vivendo riscos os mais diversos e propiciando adrenalina í quelas mulheres que com eles queiram se envolver eventualmente. Existem, também, os mais certinhos, quase executivos, homens burocráticos em certa medida. São, muitas vezes, colegas de trabalho, que também têm suas esposas, lares, famí­lias, compromissos sacais de domingo, almoços irrenunciáveis, sorrisos forçadí­ssimos e tudo o que um casamento tradicional traz de brinde. Na aparência são corretos e fingem exercitar a monogamia, mas estão sempre com uma mulher extra de que ninguém desconfia.
continue reading "“Gladys Dançarina”, por Vivian Pizzinga"

Numa sala de aula.

“”Eu sou uma amora, bela e resplandecente, no meio do jardim”. Repitam.
“”Eu sou uma amora, bela e resplandecente, no meio do jardim” ” repetem as crianças.
“Isso, muito bem. Lembrem-se de que quando vocês dizem esta frase, vocês se tornam ela.
“Sim ” articulam as crianças com suas bocas cheias de saliva a escorrer para dentro de seus potes de sorvete.
“Vamos lá, repitam mais uma vez!

Então, as crianças que agora eram amoras belas e resplandecentes, no meio de jardins, repetem:
“”Eu sou uma amora, bela e resplandecente, no meio do jardim” ” e as crianças se tornam ainda mais belas e resplandecentes amoras no meio de jardins.

A professora caminha e caminha por entre jardins encantadores e ensolarados, repletos de amoreiras cheias de amoras maduras, belas e resplandecentes. A professora sobe numa das árvores e colhe uma das amoras.

“Mas que amorazinha mais bonitinha!
“Haha, obrigada, querida professora!

A professora escancara sua boca e se prepara para abocanhar a pequenina amorazinha.

“O que você está fazendo, profess…
continue reading "“Amoras”, por Rafael Sperling"

(À possí­vel participar das reuniões do Clube da Leitura mesmo à distãncia. Anna, por exemplo, nos enviou sua colaboração por e-mail, já que a agenda não lhe permitiria estar em Copacabana na noite de 12 de janeiro. ENTRETANTO, nós, livreiros, não somos muito fãs da tecnologia. Às vezes passo dias sem acessar minha caixa de e-mail. Ou seja, infelizmente não vi o e-mail a tempo do conto ser lido no salão da livraria e concorrer na segunda rodada. NUMA PRÀXIMA, peço aos compadre ou à comadre que dê uma ligadinha pro sebo – 2256 8634 – e avise alguém da equipe a respeito do conto enviado por e-mail. Para que eu não cometa outro destes vacilos. Ok? Um abraço, Maurí­cio.)

Plantado em seu espí­rito o demínio do ciúme, nada mais lhe resta senão procurar indí­cios que justifiquem suas crescentes suspeitas. Seus pensamentos são como pequenas pragas que espalham a dor do amor de uma forma admirável. Quanto mais sofre de ciúme, mais aflito fica e, quanto maior a aflição, mais forte o ciúme.

Desde que conheceu a vulnerabilidade caracterí­stica de quem deseja alguém em excesso, em seus breves momentos de lucidez Josué trava intermináveis diálogos internos para tentar descobrir quem está certo ” se ele ou a sua paranoia. Debate-se no meio de uma história inventada, que só serve para reforçar o seu ciúme e, no exato momento do desfecho, na hora em que deve tomar uma decisão ” dar em Idalina um fora, um tapa ou um beijo ” a história é interrompida, obrigando-o a voltar ao iní­cio. Coitado do Josué. Sem perceber, acaba se emaranhando ainda mais na teia da qual, como um desesperado, tenta se livrar.

Ninguém percebe. Entre amigos, Josué é um cara confiante, amoroso, descolado. Mal suspeitam que em volta do seu pescoço há uma corda invisí­vel, estrangulando-o ao poucos, sempre que pensa em Idalina sorrindo para o vendedor de frutas ou conversando animada com um colega do trabalho.
continue reading "“O perfume do amor”, por Anna Cláudia Calomeni"

“Age is no crime
but the shame
of a deliberately
wasted
life

among so many
deliberately
wasted
lives
is.”

Charles Bukowski

Você pensa que a dor de morrer é grande, não é? Ah, existem tantas dores maiores. Existem tantos prazeres menores.

O que acontece é que você não tem consciência da sua própria vida. Consciência do esforço de cada músculo sendo contraí­do e distendido a cada passo, da frieza do ar entrando pelas suas narinas e descendo pelo peito até os pulmões. Do calor do sangue correndo incessantemente pelas suas veias.

continue reading "“Seja gentil”, por Ágata Sousa"

Pombas revoam da rua que corta a principal, à direita do semáforo, na madrugada antes da aurora de domingo. O pagode do morro ressoa, em calma euforia pela noite interminável. À tarde, finos cipós entrelaçam-se a fios elétricos beirando a subida de paralelepí­pedos. O pagode do morro ressoa, em alegre melancolia pela segunda-feira vindoura. Pela semana, sob o sol cingente helicópteros, pássaros, pedreiros, cães, buzinas de automóveis e freios de ínibus mesclam-se no espaço acústico tropical; sambistas e vendedores tentam extrair alguns trocados dos turistas na praia. Ao portão da casa, um taxista de cabelos grisalhos entardece observando os macaquinhos movimentarem-se entre árvores urbanas por fios de alta tensão. Venta muito, como se a vontade quisesse despertar. Afinal, chove.

“Vocês têm a nova lata da Antártica?”

O que mais chamou a atenção naquele senhor, já com idade de estar deitado na cama ou no caixão, tão velho quanto robusto, não era sua compleição fí­sica mas sim seu sotaque estrangeiro. Aqui, nestas paragens, a última vez em que se ouviu um sotaque de outro paí­s foi o do turco Fouad que, com seu cosmopolitanismo de caixeiro viajante, encantou a filha do coronel Eusébio, e, em conseqí¼ência, teve que fincar raiz e fundar a dinastia dos Fouad por aqui.

Voltando, lá estava o velhinho fortão, com seu excelente português, embora com sotaque, na porta da birosca perguntando sobre a tal latinha. Tinha.

“Por favor, não a abra. À para coleção. Tenho uma das maiores do mundo.”

Pís a peça na pesada mochila, despediu-se e, quando já estava saindo, Seu Teodoro não agí¼entou a curiosidade e faltou com a discrição.

“O senhor me desculpe a curiosidade, mas é que…- Explicou todo esse negócio de Fouad para depois terminar ” o senhor é de onde?”

O velhinho… vou começar a trata-lo por Alexander, chamar velhinho de velhinho, em tempos politicamente corretos, pode me dar dores de cabeça. Alexander, já de costas, voltou-se com um quase sorriso.

“Sou de Opolúbia.”

continue reading "“Opolúbia”, por André"

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Esta é uma obra de ficção livremente inspirada numa viagem feita pelo autor. Entretanto, autor e personagem-narrador não se confundem, de modo que opiniões externadas são exclusivas do personagem, embora algumas vezes o autor pense da mesma forma, e pessoas e fatos citados podem ser reais, fictí­cios ou distorcidos. Referências à vida pessoal do personagem não se confundem com referências à vida pessoal do autor. Portanto, qualquer coincidência com a realidade é mera coincidência mesmo. Ou não.
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Acordei avistando prédios. Não havia dúvida, estava eu novamente numa metrópole. Mal havia descansado da minha estava em outra. Isso me deu uma certa pachorra. Estava com preguiça de encarar uma grande cidade, ter que entrar em ínibus cheios, trânsito, tumulto, violência, confusão… Ah! Só de pensar já me arrependia de não ter continuado no mato.

Mas o que encontrei quando saltei na rodoviária foi exatamente o oposto. Curitiba não dá preguiça. Curitiba não é quente. Curitiba não é tumultuada. Curitiba não tem muito trânsito. Curitiba não é violenta. Curitiba tem ínibus lotados. À, do ínibus lotado não deu para escapar, Capital Modelo. Talvez algum dia vocês tenham metrí e se livrem disso, quando, então, poderão trocar ínibus lotados por trens entupidos. Substituir a paisagem da cidade por túneis escuros e insí­pidos.

Em Curitiba não há metrí, mas há ínibus tão grandes que têm sanfona no meio e, salvo engano, seis portas. Eles param em pontos especí­ficos, conhecidos como tubos. Você paga para entrar no tubo, passando por uma roleta. Depois, você salta do ínibus em outro tubo e pode, sem dele sair, ou seja, sem pagar outra passagem, pegar outro ínibus que te levará para mais um tubo e assim indefinidamente até alguém notar e te levar para o hospí­cio.

Pois bem,
continue reading "“Diário de um mochileiro solitário (06/10, 4o dia)”, por Renato Amado"

O BOÀMIO

“Mas por que você está sempre solteiro?”

“Sabe o que acontece? Vamos supor que eu conheça hoje uma mulher fantástica. Mas fantástica mesmo. Nós vamos nos conhecer, conversar, e eu vou voltar pra casa apaixonado. E no caminho de casa, vou ficar pensando em como seria se nós saí­ssemos sexta, e na sexta seguinte, e ela também se apaixonasse, e nós fossemos descobrindo aos poucos os defeitos e manias um do outro. E como seria nossa primeira noite juntos, quais seriam as taras dela, o cheiro do cabelo, o gosto da boca, o sorriso ao acordar. E imaginaria nossas brigas, os ciúmes meus e dela, as reconciliações, os medos, as decisões, talvez até filhos, gatos, cinemas de quarta e peças de teatro de sábado, e assim até que tudo acabe, por briga ou por idade. Passa pela minha cabeça tudo que pode acontecer.”

“E qual é o problema?”

“Sabe o que é?
continue reading "“Cinco diálogos pelos bosques da ficção”, por Ágata Sousa"

“E o homem, então, em desconforto e seminu, se faz de todo entregue e sereno”, ele disse – e acendeu a última vela negra ao longo do cí­rculo.

Os olhares se entrecruzaram. A busca da serenidade no outro para alcançar a sua própria era já o prenúncio de que a partir daquele momento o ritual começara de fato ” ninguém mais estaria imune, ninguém mais estaria seguro.

continue reading "“O Ritual”, por Maíra Fernandes de Melo"

Carrinho vermelho de lata. Com as quatro rodas de pau. Sendo uma de carretel. Carrinho vermelho.

Jardinzinho de dois palmos e atrás o quintal de três. No quintal um dia veio uma cobra. Então carrinho prefere lá na frente de casa.

Roseira acanhada, muito espinho e pouca flor. Mas a menina acha a coisa mais bonita, quando dá. Ah, que flor bonita, mãe.

Mãe da menina. Muito peito e pouco amor. Igual recebeu da sua. Costume do tempo.
continue reading "“Quero Margarida”, por Gisela D´Arruda"