Há algumas semanas propusemos um desafio aos leitores do suplemento Megazine, do jornal O Globo. Eles deveriam escrever um texto literário (valia conto, crônica ou poema) inspirado em um dos artigos publicados naquela edição do caderno, e os melhores trabalhos seriam publicados aqui. Por uma falha na comunicação entre o pessoal do sebo, “Deglutição” não foi publicado na época. Mas estamos corrigindo isso agora, já. Mesa posta, bom apetite!

Primeiro dia de férias de Adriana. Quarto bagunçado, malas desfeitas, e tristeza. O que mais uma vestibulanda, futura caloura de história, poderia querer do que visitar ruínas astecas nas férias? Nada mais. E, no entanto, agora realizar seu sonho estaria fora de cogitação. Viagem planejada durante três anos, arruinada por uma gripe de porco. Porcaria!

Se fosse possível, juntaria ainda alguns cobres para rodar o mundo de táxi e fugir sem dar gorjeta ao motorista.
continue reading "Deglutição, por Erick Alves"

O doutor ali, ofuscando minha vista com sua intensidade e seu branco, perguntou, lacônico: “Diga alguma coisa para mim, Marcelo. Onde é a dor?”

Ah, se ele entendesse que não era tão simples falar assim onde era a dor. Mas os doutores, eles não entendem. Não entendem o que não querem entender. Não entendem o que se coloca fora do script. E no script não cabia a minha dor. Ela não era inteligível do jeito que os doutores acham inteligíveis certos sinais, alguns sintomas, muitas síndromes. Minha mãe me deu uma cutucada de lado, vendo que eu não movia músculo algum do meu todo, que já não era tudo.

“Explica pro doutorzinho onde é a dor, meu filho!” – e isso ela disse braba, era irritação que ela tentava conter, era irritação o que ela mal e mal disfarçava, e nisso de dissimular acabava salpicando cuspe em mim.

continue reading "“O que dizer do que não se diz?”, por Vivian Pizzinga"

Ela estava hospedada num quarto de hotel cuja janela, enfeitada com samambaias, mirava diretamente as do meu apartamento. É mais bonita do que parece na televisão, pensei. Ela arrumava seu laptop sobre uma rústica mesa de madeira e o evidente contraste de épocas me fez permanecer olhando sua vida acontecendo diante das minhas janelas, como um reality show privado.

Ela deitou, telefonou para alguém, arrumou suas roupas, sua mesa, ficou meia hora no banheiro, saiu, uma toalha enrolada na cabeça, fez anotações, penteou os cabelos, ligou o laptop, recebeu um telefonema, pintou as unhas dos pés e das mãos, deitou na cama de novo.

Naquele dia, adormeci, vendo-a adormecer.

Um bom voyeur é furtivo, discreto, nunca intenso. Se for notado, disfarça, reage com indiferença, como se o encontro dos olhares fosse mera casualidade, uma coincidência momentânea, um instante fugaz, perdoável e esquecível. E assim, pode continuar observando.

continue reading "“Quarto de hotel”, por Danielle Costa"

Inspirado em “Solaris”, de Stanislaw Lem.
Lido em 11 de março de 2008.

Era domingo, mais cedo do que ele gostaria de estar acordado em um domingo. Mas lá estava. Com a mãe, na igreja, com a chuva ameaçando lá fora ao invés de estar deitado na cama se recuperando de uma ressaca qualquer.

Não sabia bem porquê resolvera fazer a vontade da mãe justamente hoje. Ela sempre pedia, um “filho, me leva na igreja” meio tímido, meio sabendo que ele arrumaria uma desculpa qualquer e empurraria a tarefa pra irmã, e dessa vez tanto ela quanto ele ficaram surpresos quando ele disse “ta mãe, que horas?”. “A missa começa as sete”, ela respondeu tímida, e ele concordou antes de se dar conta de que isso significava acordar pelo menos as seis.

No dia, ele realmente levantou as seis, tomou um banho frio – de manhã, só conseguia tomar banhos frios –, fez a barba e colocou um agasalho contra a garoa matutina. A mãe já estava pronta há muito, e lá se foram.
continue reading "“O que vem é perfeição”, por Ágata Sousa"