11h30 da manhã. Jesus acorda e vê ao seu lado aquele tanto de pele branca que mais parece um roquefort azedo, cheio de veias esverdeadas que se espalham à vontade nos braços e pernas ultra musculosos. O cabelo, ralinho, ralinho, lembra o de sua mãe, assim como o ronco suave, que a terapia ortomolecular não conseguiu evitar. Madonna dorme com uma venda preta sobre os olhos que o faz lembrar das fotografias do livro Erotica, combustível de tantas punhetas com os amigos do colégio. Quem diria. A venda deixava agora à mostra uma boca que terminava no mesmo bico da Gloria Menezes e um pescoço que ilustraria matéria Antes e Depois naqueles anúncios de revista estética. Com cuidado, Jesus levanta e caminha sobre as águas passadas. Aproveita que a suíte presidencial tem vários ambientes e, sem medo de acordar a patroa, liga a TV num canal de esporte qualquer. E pensar que pouco tempo atrás não tinha nem gatoNet no apê que dividia com outros rapazes igualmente capazes de fazer do narcisismo uma profissão.

Imagina as gatas que devem estar na praia a essa hora e chega junto da janela, mas logo lembra das recomendações expressas da assessoria de imprensa ordenando reclusão absoluta. Recua, resignado. A recompensa será minha vingança.
continue reading "“Fasano Backstage”, por Maríssa Gorberg"

Fluorando Barbosa anda pelos corredores infinitos de seu palácio de cristal. A luz da lua atravessando as milhares de janelas ao seu redor, vem cobrir seu corpo nu, decorado unicamente por seu espalhafatoso bigode. Ele, inquieto, segura em sua mão uma taça de vinho, a qual bebe na espera do único amigo que lhe restou naquele miserável mundo. Àqueles que não saibam, Fluorando fora, ou melhor é, o trigésimo primeiro, e também, para falar a verdade, último, presidente da grande nação de El Dourado. Grande El Dourado, brilhando como um estrela para o mundo, a primeira potência quando se fala na exportação de almôndegas – essas tão insubstituíveis gemas de ouro da culinária. Eleito por uma excelentíssima bactéria, que matou de indigestão o presidente eleito, ao qual havia se imposto como vice, graças a fotos do primeiro vestido de mulher, sendo espancado por um jovem tailandês. Fluorando havia desde então se mantido muito bem no poder, primeiro com uma reeleição – eleitores surrados, caixas de votação queimadas, congressistas comprados e um “tudo vai bem” na tevê -, depois com outra – algumas revoltas mais facilmente contidas, mais uns trocados para os congressistas e mais “tudo vai bem” na telinha -, depois com um mandato vitalício – sentimento de impotência geral da população ainda consciente, panças cheias no Congresso e santificação na telona e no Vaticano -, e é claro, por fim, com as subseqüentes reconstruções estruturais do seu corpo – ah, que milagre é a engenharia genética!

Nosso amigo Fluorando, porém não estava mais satisfeito com sua obra. Cento e quarenta e seis anos no poder e sentia um grande fracasso em seus ombros.
continue reading "“Alô, Alô, meu Presidente”, por Daniel Matos"

Amava seu marido. Disso tinha certeza. Ninguém, nem mesmo ele, poderia duvidar de seu amor, que fazia questão de mostrar a todo momento, não só dizendo “eu te amo”, mas também agindo como tal. Ele era respeitoso, carinhoso e a estimulava intelectualmente. Ela, por sua vez, o tratava como um rei, dava apoio, não deixava de estar lá para ele sempre que ele precisasse, e também buscava não sufocá-lo muito – tinha aprendido com seus relacionamentos anteriores que homens gostam de liberdade, mesmo que falsa. Gostam de ter a ilusão da liberdade, precisam dessa ilusão pra continuar em um relacionamento. A convivência entre os dois era boa – tirando pequenas discussões de ordem prática sobre a posição dos móveis da sala ou sobre a troca do rolo de papel higiênico. Mas não havia nada que realmente abalasse a relação. Era tudo na medida do quase perfeito, não fosse um quesito que escapara da avaliação. O sexo.

continue reading "“O homem da sua vida”, por Maíra Fernandes de Mello"

As desesperadas estão mais predispostas a cair na lábia de um traste.

2) O canalha pode até ser fiel, mas raramente será verdadeiro.

3) Tentar entender o porquê de ter se apaixonado por um Don Juan pode levar uma mulher à loucura.

4) Não adianta culpar o pênis: não foi ele quem inventou as desculpas mal-lavadas.

5) O cheiro de uma fêmea bem-comida está para o canalha assim como a banana está para o macaco.

continue reading "“Dez coisas que meninas prevenidas precisam saber antes de se perder por aí”, por Poliana Paiva"

Ele não consegue me encarar de cara limpa. Se eu entro em cena, pode apostar que o copo transbordou, e essa não é uma metáfora. Pode ser à luz do dia, na intervalo do almoço, ou sob as luzes estroboscópicas de uma boate, quando ele se livra por uns instantes da turma… Mas essas mensagens rápidas caberiam em 14 toques. É em noites de insônia como esta em que meu ombro é realmente requisitado, quando salto de trás da máquina de lavar roupa, disposto a queimar um maço inteiro para que ele pare de vagar pelo apê, assombrando as próprias memórias que decoram as paredes.

continue reading "“O conto que o Nuno teria escrito”, por Maurício Gouveia"

Meritíssimo Juiz: Senhores, estamos aqui presentes para julgar o réu sir Ian Stafford, ex-prefeito (ex-Mayor) da cidade de Preesall, Lankshire, Inglaterra, pela contumaz prática do furto de roupas íntimas e lingerie (underwear). O réu foi flagrado em delito. Antes de passar a palavra às digníssimas Promotoria e Defesa, sir Stafford, o Sr. tem, como réu deste processo, algo a pronunciar em sua legítima defesa?

O réu: hmmppfff (sic)

Meritíssimo Juiz: Daremos prosseguimento à sessão. Passo então a palavra à Promotoria.

Promotoria: Meritíssimo Juiz, Senhores e Senhoras, jamais houve, em toda a história de nossa mui nobre Preesall, um caso que nos cobrisse de tal indignidade e vergonha. Estamos todos não apenas chocados (schocked), mas terrivelmente enojados (awfully sicken). Nosso outrora leal e respeitado ex-prefeito, o sr. Ian Stafford, que me recuso a chamar de Sir, está diante nós, sentado na mesma cadeira onde outrora já sentaram homicidas, ladrões, estupradores, a canalha mais vil de todo o Reino Unido, nesta mesma tão abjeta cadeira, não mais como uma pessoa a quem devêssemos respeito, confiança ou ainda gratidão, nem mesmo como uma pessoa sequer, mas como um ser monstruoso a quem relutamos até de chamar humano. Pois este ser, este monstro, tendo outrora, através de sua posição, alcançada por beneplácito da ingenuidade de nossa pacata e honesta aldeia (village), conquistado a confiança de sua população, adentrou sem o menor escrúpulo os jardins e residências de nossas virtuosas e indefesas damas para dar vazão à sua ignominiosa luxúria. Com efeito, ele não é um mero ladrão, um ladrão de galinhas (chicken thief), pois não roubava apenas objetos de pequeno valor, desprezíveis, mas ao roubar calcinhas (panties)…

Defesa: Underwear (roupas íntimas), sr. Promotor! e o réu está sendo acusado não de roubo, mas de furto, pois não há evidências ou acusações de violência…

Meritíssimo: Solicito à Defesa não intervir e aguardar sua hora. Prossiga, Sr. Promotor,
continue reading "“O ladrão”, por Guilherme Preger"

Envolvido pela leitura deste surpreendente conto, o editor ficou louco para correr até a Casa da Tata (na Gávea), onde são feitos os melhores bolos da cidade. Não conhece? Saca só:

http://www.dacasadatata.com.br/home.html

Mas impedido de sair de casa naquele momento, chegou a pesquiar no google por uma receita. E apesar de não ter encarado o fogão, recomenda o blog gastronômico que o socorreu na ocasião, chamado “Sabor Saudade”:

http://saborsaudade.blogspot.com/2009/01/penso-e-cozinho-ou-cozinho-e-penso.html

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Gertrude estava apaixonada. Há quatro meses que toda manhã às 9 horas em ponto entrava na loja de bolinhos aquele homem alto e robusto que fazia suas pernas estremecerem e o sangue subir ao seu rosto. Usava um terno e um chapéu cinza, com um lenço vermelho no bolso do sobretudo. Abria sempre a porta da loja com delicadeza, fazendo o sino bater suavemente sobre a sua cabeça como se fosse uma música a anunciar sua chegada, dava exatos 3 passos como um rei até a caixa, a olhava com um olhar fixo, magnético, que a desequilibrava, em seguida dava-lhe com aquela sua voz forte um bom dia e produzia através daqueles seus lábios firmes o nome dela – o que a fazia estremecer ainda mais -, por fim, fazia o seu pedido. Inicialmente pedia um bolinho de nozes, mas com o tempo ela começou a sugerir-lhe outros gostos, até chegar ao que o encantou por completo: um bolinho de avelã com mousse de chocolate e baunilha. Depois de comprar, ele lhe dava um sorriso e partia de volta a sua vida encantada, a deixando ali a esperar a sua volta no dia seguinte.

Gertrude era uma mulher sozinha com uns 35 anos de vida. Vivera com a mãe até a morte desta, há apenas 4 anos.
continue reading "“Bolinhos de Avelã com Mousse de Chocolate e Baunilha”, por Daniel Matos"

E ele caminhava pela rua calada e lúgubre, estava sozinho, parte de sua vida morria, e se parte da vida morre, o que resta não é toda vida. Finda morte, finda!

Ele caminhava pela rua, e a cada passo se distanciava, e consequentemente se aproximava, um único movimento que significava tanto. E o vento? Quanto vento. Uma rajada forte o fazia se curvar, reverenciar o vento, naquele momento com tanto significado. E se ficasse ali parado, o instante pararia? Não, nem persiste nem pode ser reproduzido, nem na memória, que perde uma palavra, perde um sorriso, um movimento, que perde um olhar. Não conseguiria agarrar o momento, prende-lo, aprisioná-lo, por entre seus dedos escaparia o instante, se perderia, e o vento com tanto significado voltaria a ser simplesmente vento. Finda vento, finda!

Doze horas, horas cinzas e ele caminhava pela rua, calada, lúgubre, pálida, sequaz tristeza. A luz das doze horas castigava seu corpo, e enchia de vida as ruas, o tumulto, a pressa, as cores, as flores de plástico. E o sol? Quanto sol. Certo e claro sob sua cabeça, como se algo pudesse ser certo e claro sob sua cabeça. O instante lhe fugiu, lhe escapou seco e rápido, porém seus rastros são suficientemente fortes para fazer crer que não foi sonho, que não era loucura ou alucinação provocada pelo sol e sua luz inexorável. E o que haveria de fazer?
continue reading "“Inexorável sono”, por Antônio Júnior"

Não sou católico e não comemoro Natal. Caminho resignado em direção ao ateísmo darwinista, com inveja das crenças que tanto aliviam a galera por aí. Quando trabalhava no comércio, tinha todos os motivos para festejar o fim de ano e fazer um brinde rosé às vendas no azul, mas mudei o rumo profissional e me afastei do universo mercantil. De modo que a última semana de dezembro é aquela viagem no vácuo onde nada acontece; o tempo fica suspenso e tudo é deixado pra depois, quando enfim religaremos a máquina da praxe outra vez e até poderemos esquecer de que somos mortais.

No Natal não tenho filho para exigir minha atenção o tempo todo como um bebê dependente ou me afrontar com o ódio de um adolescente enfurecido. Ele fica com a mãe, minha ex-mulher. Também não tenho mulher. Meus amigos estão ocupados em dar conta da corrida de obstáculos que terá um prêmio compensador no final: o aconchego do encontro familiar entre o especial da Xuxa e a missa do galo. Não sou indigente nem órfão, família até tenho, mas nunca trocamos presentes. Só ausentes.
continue reading "“Natal”, por Marissa Gorberg"

A pólvora queima seus miolos. Sua cabeça estourada, vaza vermelho sobre a terra. Finalmente, o desgraçado está morto! Depois de todo esse tempo, aquele miserável não poderá mais me perturbar. Não mais terei de escutar a sua voz insossa em meu ouvido, seus comentários imbecis a me despedaçar, seus olhares miseráveis a me golpear. Tudo agora está acabado, com seu corpo ali jogado, coberto pela luz de uma lua desolada. Devo comemorar! Preciso de visões, preciso de corpos!

Sigo por um beco entre paredes de pedras grossas. No alto, janelas distantes me observam com sua escuridão sem respostas. Sob a terra, vermes correm maratonas.
continue reading "“Sob a sombra do lagarto”, por Daniel Matos"