Tesla Metterling conjecturou uma vez sobre a existência de um Deus em meio a inexistência de um paraíso. Era um Deus prosaico e humilde, que provavelmente vivia em uma choupana e cuidava de um jardim que não se chamava Éden. Já eu considero o contrário (poderia ser chamado de contrário?), a inexistência de um Deus em meio a existência de um paraíso. Um pacote paradisíaco completo, cheio de pássaros verdes e crianças lourinhas e rechonchudas tocando harpa. Nenhum Deus. Pergunte a qualquer habitante do paraíso quem é Deus e eles inclinarão as cabecinhas para a esquerda e coçarão o cotoruto. Os habitantes do paraíso não prestam contas a ninguém, e não conhecem nenhum velho autoritário de barbas brancas. Todos os habitantes do paraíso são jovens, belos e saudavelmente ateus. Mas nada disso deve ser levado à sério. São apenas imagens. Imagens reles de um daqueles sonhos que não nos lembramos no dia seguinte. Até onde eu sei, Tesla Metterling não era atéia, mas também não possuía nenhum fervor religioso em particular, ao menos nunca demonstrou, ao menos não para mim. Estando agora em frente ao seu cadáver, sinto ganas em questioná-la acerca de sua fé, mas temo que ela possa responder.

Não tenho nada contra Deus, ele nunca cometeu ato particularmente ofensivo para mim, embora a existência de animais como percevejos e rinocerontes me pareça um tanto fora de propósito, mesmo uma piada de mau gosto.
continue reading "“A Ressurreição de Paracelso”, por Guilherme Siman"

Boa noite, meu nome é Ricardisson, tenho 29 anos, e sou um ex-canalha.

Hoje estou aqui meus amigos para contar minha história de superação.

Eu comecei como todo mundo, um dia estava em uma festa, todos os meus amigos estavam fazendo canalhices, então eu resolvi experimentar, só de curtição, uma vez não iria fazer mal, eu tinha certeza que depois eu poderia parar quando quisesse, porém não foi o que aconteceu.

Eu comecei a perder noites de sono na farra, vendia as coisas de dentro de casa para comprar abadás das micaretas do Chiclete com Banana, e aos poucos fui perdendo os amigos, porque fui comendo suas namoradas, irmãs, mães e avós. Em seguida eu perdi o critério. Eu já não queria mais saber do peso, da idade, nem do sexo, comigo não tinha essa não, capim balanço, era pau na preá, eu não queria nem saber quem morreu, eu queria era enterrar.

Teve uma vez, amigos aqui presentes, que eu estava na discoteca, só na dançinha, tentando seduzir alguém, e veio na minha direção uma mulher muito fraca, tipo ela não era só feia, ela era estranha, parecia uma sobrevivente de Chernobyl, a mina estava em outro nível de feiura, ela era inclassificável. Ela veio andando na minha direção, eu segurei em sua mão e falei em seu ouvido:

continue reading "“C. A. (Canalhas Anônimos)”, por Antonio Junior"

Søren Kierkegaard, o fresco esquizofrênico, acreditava que para o homem se reconhecer como ser, ele necessita se relacionar com algum fator que o possa reconhecer como esse ser, algum fator que o determine além de si mesmo, além da lógica, um absurdo libertador. E obviamente, para preencher esse seu absurdo, ele escolheu o cristianismo. Friedrich Nietzsche, o bigodudo sifilítico, por sua vez, acreditava que o homem devia se relacionar com sua condição do meio para a vinda do além homem, com a condição do leão a espera do bebê a retornar ao berçário da realidade. Já Martin Heidegger, o lenhador megalomaníaco, simplesmente acreditava que o homem se compunha como ser a partir de sua relação com o percorrer do tempo, na eterna composição do presente pela afluição do passado, e do passado pela imposição do presente. Por fim, Jean-Paul Sartre, o menino dos cachinhos de ouro, acreditava que o homem se relaciona com aquilo que lhe der na telha no momento que lhe bem entender, sendo assim responsável pleno por todas as suas ações. Eu, Odorico do Pinto, canalha segundo as meninas comunistas da UFRJ nos anos 70, galã segundo as donas de casa de jeans apertados de Cascadura nos 80, professor birita segundo meus alunos de Sociologia VIII nos 90, e quem sabe o que mais nesses últimos 10 anos, acredito que tudo é batata!

Sim, é batata! A vida é batata e o homem para se reconhecer como tal deve atingir um estágio que é batata. Detalhe, já que alguns amigos meus teimam em se confundir, não se deve ser batata, deve-se estar no estado batata de ser com a vida.
continue reading "“É batata!”, por Daniel Matos"

Tem tempo que Suellen desistiu desse negócio de príncipe encantado. Chega de meninos bonzinhos que abrem a porta do carro, pagam a conta e acendem cigarros. A boa agora eram os rústicos, incapazes de amenidades lânguidas, mas profundos conhecedores da arte de imobilizar uma dama contra a parede. Semana passada, num evento que produziu, um moço adentrou sua vista com um ramo de flores. Para não parecer muito tosca, deu-lhe um abraço de final de expediente e mencionou serem as azaléias suas preferidas desde a infância.

Tamanha empáfia não era à toa. Certa vez, há muitos anos, fora casada com um homem doce como o mel, de olhos negros como a asa da graúna. Não havia um pedido dela que ele não atendesse com um sorriso de propaganda de pasta de dente. Um belo dia, no entanto,
continue reading "“Ave, César!”, por Poliana Paiva"

Alice é do tipo que bebe e sai ligando pras pessoas. Dia desses, às três da manhã, numa bebedeira com uma galera meio intelectual meio de esquerda que conheceu numa ONG, ligou justo pro ex-namorado que a trocou por outra, também de esquerda, mas de intelectualidade duvidosa. O diálogo que se seguiu ao alô não foi exatamente bacana e o moço, além de não reconhecer o número nem a voz dela, deu-lhe um corte seco e profundo. Só isso já devia ter sido suficiente pra que ela tomasse uma coca-cola e recobrasse o juízo. Mas o álcool ferveu seu sangue e destilou toda a peçonha que vinha guardando desde que fora trocada. Mandou uma mensagem de texto nada simpática e, terminado o recado, foi direto abraçar o vaso sanitário, pra esvaziar-se da bebida e do ódio.

No dia seguinte não lembrava de nada, o que teria sido uma benção, dadas as circunstâncias. Porém, a galera meio intelectual meio de esquerda tinha ótima memória e fez questão de reconstituir toda a história, tim tim por tim tim, com direito a detalhes. Incrédula, verificou o celular e teve a certeza de que podia muito bem ter dormido sem essa.

Já que não era possível chorar pelo uísque derramado, quis se retratar. Achou melhor mandar um email, uma coisa menos invasiva, pensou. Depois de três dias de espera, já um pouco ansiosa, começou a usar Valeriana 50 miligramas pra dormir melhor. Como a resposta não vinha, o jeito foi incorporar um Valium ao cardápio. Daí, numa noite dessas, resolveu cheirar uma carreirinha de nada, só pra dar um brilho. Não deu um mês e já era uma tamanduá-bandeira profissional, tanto que terminou internada numa clínica de repouso.

Por si só, a história de Alice já seria triste o suficiente. Mas o pior era ter de aturar o discurso da galera da ONG, unânime em afirmar que desde o início a moça parecia deveras desequilibrada.

Cá entre nós, esse povo meio intelectual meio de esquerda acha sempre que está abafando.

Mal sabem eles que de nada adianta estar com a faca e o queijo na mão quando se tem intolerância à lactose.

Todos os seus amigos já tinham ido a casas de massagem. Pablo tinha falado sobre um lugar no centro onde a hora era apenas cem reais. Ruslan havia lhe indicado um saite com garotas um pouco mais caras, mas muito bonitas. Saulo hesitava porque sua nomorada era até gostosa; tinha seios pequenos, mas graciosos, tinha um corpinho proporcional, pernas bem torneadas. O problema é que era muito apagada na cama. Apenas se deitava e esperava que ele fizesse o trabalho; não tinha iniciativa, parecia até mesmo não gostar de sexo. Saulo estava percebendo que a estratégia dela era inventar mil programas para o fim de semana, passar na casa de vários amigos, ir a festas intermináveis, estúpidas exposições de arte, e assim cansar o namorado e não ter que transar. Em contrapartida, ele descobria que gostava realmente de sexo, não era mero capricho de adolescente. Queria penetrar uma mulher, abraçá-la com força, morder seus ombros e pescoço; depois gostava de dormir aquele sono pacífico e redentor que só existe após o orgasmo. O trabalho, as reclamações dos clientes, os horários e prazos seriam esquecidos por algumas horas; o próprio mundo desapareceria por algumas horas. Depois ele acordaria disposto, como se estivesse começando algo novo, como se estivesse prestes a fazer uma descoberta. Mas Flávia Cristina estava lhe negando esse prazer. Inventava cada vez mais desculpas para não ir para cama. Quando não era a menstruação, eram festas e insuportáveis reuniões de família. Saulo sentiu que precisava dar um basta. Olhou mais uma vez o saite — estava numa lanhouse — tomou coragem, e escreveu o email que tinha planejado.

“Se você não fizer amor comigo hoje, vou chamar uma garota de programa.”

Enviou a mensagem com uma sensação obscura, misto de orgulho e receio.
continue reading "“É Hoje”, por Ronaldo Brito Roque"

Inspirado em um fragmento do romance “A última palavra”, de Carlos Eduardo Leal. Lido no encontro de 11/08/2009.

Alice sempre foi egocêntrica, dificilmente abria mão de suas vontades e caprichos. E não foi diferente com seu casamento improvável com o marido insuportável. Já na lua-de-mel, Alice avisara de antemão que não poderia ir para o litoral, sua pele alva pós balzaquiana não permitia sua exposição ao sol. O marido era indiferente pois, tendo um lugar para suas pedaladas matinais, nada mais importava. Resolvido então, foram para Campos do Jordão, lugar belíssimo e aconchegante. Passeios, jantares e um pouco de sexo, pois os dois anos de namoro, com direito a Kama Sutra, swing e mais um pouco, esgotaram todas as possibilidades de alguma novidade nas núpcias.

Nos primeiros anos de casamento, pedaladas matinais, desgosto, ronco, trabalho, tudo incomodava Alice e ela fazia questão de verbalizar o que sentia em uma ladainha semanal.
continue reading "“Alice”, por Danielle Linhares de Almeida"

Ter consciência de estar vivo é a morte. Por isso já havia tentado comida, análise, aeróbicos, Frontal e shopping center, todos paliativos bem simpáticos. Mas acabei me tornando uma espécie de Hare Krishna-Gentileza, profeta de adesivo de vidro traseiro de automóvel: “O que importa é o afeto”. Foi pensando nisso que cedi às investidas de Paulo, que tinha as mesmas qualidades de meu ex-namorado, com quem havia terminado recentemente. Nerds assumidos, os dois nadavam em cultura Trek, jogavam wii e acompanhavam atentamente os últimos enlatados, mas sabiam usar a inteligência sem vomitar muita vaidade, e deixavam o senso de humor suplantar as suas esquisitices.

Talvez por isso eles fossem amigos de uma vida, o que complicava um pouco as coisas, já que minha modernidade ainda não incluía transitar (ou transar) com facilidade entre as camas de dois machos-beta pertencentes a um mesmo grupo.

O problema é que as propostas de Paulo eram irrecusáveis.
continue reading "“Amizade entre homem e mulher”, por Maíssa"

5 de maio de 2009, 7:48h:

Aguda e lancinante, a dor lhe desperta a consciência com tal arrebatamento que no mesmo instante a lança além, como se tivesse sido arremessada ao céu, em direção ao sol flamejante, e agora estivesse despencando de volta, para onde não queima, na vertigem acolhedora de quem, após um susto, se aninha no sono novamente. Não terá tempo de saber que a escuridão será definitiva e perpétua. Dos pensamentos que lhe restam, prefere o delírio. Miriam pensa na pancinha teimosa de Eduardo, nos pelos excessivos perto do umbigo, que permitiram ao seu corpo reconhecer o amante mesmo quando cometia a grosseria de entrar nela sem aviso, sem lubrificação, invadindo seu sono com odores e substâncias que haveriam de ser recepcionadas com festa, se sua afobação fosse um tiquinho menor. Em sua memória cai uma chuva torrencial de lembranças esparsas, e entre tantas alegrias, tão distantes, não é uma surpresa que o sorriso abobado de Eduardo seja das poucas imagens freqüentes o bastante para serem reconhecidas. A lhe oferecer conforto, no momento que ignora ser seu derradeiro.

5 de maio de 2009, 7:44h:

O pequeno Lucas respira com a maior discrição possível, pensando em ninjas na esperança de se misturar às sombras do quarto, que ainda tem as cortinas fechadas. A grande faca de churrasco está suspensa no ar, e ele procura o ponto ideal, tentando imaginar onde está o coração debaixo do lençol.

5 de maio de 2009, 7:35h:

O pequeno Lucas tira a máscara improvisada, porque não está enxergando bem. Ele sabe que aquela gaveta meio emperrada é onde estão as facas proibidas.
continue reading "“O arqui-inimigo”, por Maurício Gouveia"

Lívia abriu a porta de casa e colocou as sacolas do mercado sobre o chão da cozinha. Enquanto reerguia o tronco parou. Seus olhos se moveram para o canto inferior direito do globo. Largou os sacos plásticos sem esvaziá-los logo, ao contrário do costume, e seguiu resoluta para a sala. Lá Leonardo comia pudim sentado na poltrona enquanto assistia a um jornal sensacionalista.

”Acabou.”

”Não, é só intervalo.”

Lívia faz expressão de impaciência.

”Estou me referindo ao nosso relacionamento.”

“Como assim?”

“Não te amo mais.”

“Hã?!? Você só pode estar brincando. Essa tarde mesmo você me ligou duas vezes para dizer que me amava e que estava com saudade. Por acaso era mentira?”

“Não.”

”Então pára com essa brincadeira de mau gosto.”

“Naquela hora eu te amava, mas agora não amo mais.”

continue reading "“Morte Súbita”, por Renato Amado"