“Seja gentil”, por Ágata Sousa

“Age is no crime
but the shame
of a deliberately
wasted
life

among so many
deliberately
wasted
lives
is.”

Charles Bukowski

Você pensa que a dor de morrer é grande, não é? Ah, existem tantas dores maiores. Existem tantos prazeres menores.

O que acontece é que você não tem consciência da sua própria vida. Consciência do esforço de cada músculo sendo contraí­do e distendido a cada passo, da frieza do ar entrando pelas suas narinas e descendo pelo peito até os pulmões. Do calor do sangue correndo incessantemente pelas suas veias.

Não são poucos os que dizem que temos um “dom”. Bem, acho que isso vai depender do seu ponto de vista, já que um número não menor de pessoas ” estejam elas vivas ou não ” nos classificam como amaldiçoados. Uma aguçada ironia divina, permitindo-nos ver, entender, apreciar, quando não há mais vida para sentir. A perda do nosso calor próprio nos ensina a valorizar o calor da pele quente num abraço. Chega até a ser clichê. Minha opinião a respeito? Ah, isso não tem mais importância.

De que adianta enxergar sua existência como isto ou aquilo, como um propósito divino ou como um acaso da sorte, se de qualquer forma você continua lá, sujeito í s necessidades do seu corpo, í s regras do seu mundo, à mercê dos desejos da sua mente que você nunca sabe se está perdida ou sã. Estamos fadados a ver tudo a nossa volta morrer, a ver os seres vivos cometendo suas atitudes estúpidas de seres vivos. Temos tempo para aprender, para ver como as voltas do mundo nos levam sempre para o mesmo lugar. Em compensação, nos é negado o calor do sol, e conforme o tempo vai passando, mais e mais vamos perdendo o refúgio da humanidade que nos resta. Vocês pensam na morte com sensualidade, paixão, com a luxúria de se precisar do sangue de outro ser vivo para existir. Enxergam a morte como uma solução para que não haja mais dores e para que só os prazeres permaneçam. Mas a morte é só mais um passo. Deste lado também não há prazer sem sofrimento. A morte é incongruente. Confusa. Solitária. Assim como a vida.

Quanto a mim, já tive meu tempo. Aprendi que não soube apreciar a vida que tive. Aprendi também que a morte me serviu para certos propósitos, mas que a dama de preto é tão vazia quanto eu. Talvez, em algum lugar, haja uma outra solução. Talvez, em algum outro lugar, seja possí­vel entender. Talvez as coisas não precisassem ser assim.

Seja lá o que for, tomei minha decisão. Esperarei aqui pelo meu último nascer do sol. Não tenho tanto medo quanto tive quando morri pela primeira vez. Agora eu sei que morrer não dói. O que dói é perder a vida.